Pés entortados, fatigados, famigerados.
Caminhar em uma estrada onde um lado avança como o vento sussurra nas árvores e, em contrapartida, o outro lado é forçado a se locomover como a mais dura das rochas.
Cansa. Cansa notar que há muito esforço, esforço para acabar se tornando a sua própria sombra, deixando de lado o seu ponto de luz.
Dói, dilacera, convulsiona, esfria, gélido.
Mas o putrefato transmutará, não possuo dúvidas. Mas indago-te agora, a essa hora e sem nenhum cigarro: suportarei por quanto tempo transmutar, sem o verdadeiro ouro sentir retornar?
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